Он мужчина, он ребёнок.
Раньше по ночам я крепко его обнимала,
когда его преследовали его страхи,
когда ему мерещилась его чёрно-белая игра.
Чтобы он ею овладел, мы отдали свою молодость.
Для меня те годы
были временем бедности, радости и слёз.
Для равновесия я
выставила вперёд руку,
пока отряхивала снег с обуви,
и кто-то меня за эту руку поддержал. Это был он.
Я сразу поняла,
что привычный мне мир
разрушен.
Сколько бы времени ни прошло,
я всегда помню ту его улыбку.
Он мужчина, он ребёнок,
но кто же я сама?
Я babushka,
я больше не возлюбленная.
Всего лишь женщина, которая заботится о нём и готовит еду —
неужели это я?
Пусть я babushka,
но девушка, которую он встретил
в тот день на Красной площади, всё ещё во мне,
и ей он нужен.